Il confronto impossibile col mio cuore di marmo

con la polvere solidificata sulle coste di libri letti e dimenticati

con le mani poco propense alle virtù casalinghe,

tutto congiura perché sia il divano la scelta perfetta

in questa semi-quarantena, lo sguardo fisso oltre la tv

in uno spazio dimesso, un angolo di nulla

che conforta la mia voglia di non essere, non vivere

questa distopia che non mi appartiene,  

che tra tutte le catastrofi immaginate e coltivate

nel pur ricco catalogo dei miei incubi, mai avevo contemplato;

Così trascorro i pomeriggi sempre più lunghi,

sempre più pieni di luce, in attesa che le vicinanze

riprendano il posto delle assenze,

e ritornino le fragranze amate dell’erba tagliata,

della ginestra che mi stordisce gialla sui cammini bianchi,

dei glicini che piovono sulla salita per il Pincio,

o del mare, quando si sbriciola ai miei piedi

in un’iridata carezza oppure m’inonda di luce perfetta

se mi tuffo al tramonto nella striscia che lo divide

e rincorro il sole, nuotando verso l’orizzonte.